Campamentos en la ciudad
Varias figuras rondan el espacio fantasmático de los campamentos que se multiplicaron en Berlín en la segunda mitad de la década de 2010, figuras que se disputan un lugar en el imaginario alemán. Empiezo con dos. En 2015, ochenta mil refugiados llegaron a la ciudad. Se alojaron en más de sesenta gimnasios escolares, así como en centros comerciales y escuelas abandonadas, apartamentos de bajos ingresos, salas de exposiciones, cuarteles militares e incluso en el estadio Olympia, donde Jesse Owens destruyó los cultos nazis de superioridad racial en 1936. Durante meses, trescientos refugiados llegaron a la ciudad todos los días. Todos los días se llenaba un espacio del tamaño de un gran gimnasio. En el desmantelado aeropuerto de Tempelhof, un edificio monumental donde los trabajadores forzados construyeron aviones de guerra nazis y las Fuerzas Aliadas transportaron suministros por aire a los berlineses después de la Segunda Guerra Mundial, los refugiados vivían en hileras de tiendas de campaña blancas y cajas prefabricadas sin techo, con ropa colgada para secarse y mensajes garabateados en las paredes exteriores.
Una de las figuras que acechaba el espacio del campamento era la del pequeño Aylan, un niño kurdo que se convirtió en símbolo de la muerte inocente en septiembre de 2015, cuando su cuerpo empapado fue encontrado boca abajo en una playa griega. El otro fue el norteafricano anónimo, una figura nacida en la víspera de Año Nuevo en 2015 en Colonia, cuando grupos de hombres, principalmente norteafricanos, acosaban a mujeres que salían de la estación de tren, les rasgaban la ropa y les robaban sus teléfonos móviles y bolsos. Se denunciaron dos casos de violación y se archivaron cientos de casos de acoso sexual. Esa noche, Aylan dejó de existir simplemente como un niño necesitado. Después, no se podía pensar en Aylan aparte del hombre en el que muchos alemanes suponen que se habría convertido: una oscura amenaza que violaba el cuerpo de la mujer alemana y, en su anarquía, la integridad misma de la ley del estado alemán. Después de Colonia, la inestable infraestructura de la compasión que se había construido durante meses se vio repentinamente amenazada hasta la médula.
El refugiado, esta figura de fragilidad y violencia, también va acompañado de otros. En diciembre de 2015, una fuente anónima reveló que salas enteras de la Oficina Regional de Salud y Asuntos Sociales de Berlín (Lageso) estaban repletas de cajas llenas de solicitudes de registro de refugiados sin procesar, lo que provocó la aparición de "buscadores" en Lageso: personas contratadas exclusivamente para encontrar archivos perdidos. Esta revelación puso al descubierto una vergüenza en el corazón de estos campos: debido a que el sistema de archivo utilizado por el gobierno de Berlín no había sido digitalizado ni coordinado ni centralizado a nivel federal, hasta cinco mil refugiados permanecieron sin registrar durante meses, por encima del campo y el estado, sin número, desconocidos. Cuando la mitad de todos los burócratas de Lageso se enfermaron en enero de 2016, dejando a cientos de refugiados esperando en el frío durante días para acceder al dinero para comprar comida, los berlineses reaccionaron con incredulidad. Fue como si Berlín hubiera regresado a un escenario de guerra marcado por el caos, un estado quebrantado y el fantasma de "el hambre regresó a la ciudad". Sus campamentos, parangones de la acción humanitaria cuando el resto de Europa estaba fracasando, se revelaron como lugares de desorden, fracasos estatales, gobernados por leyes más allá del diseño del Estado.
Cuando surgieron informes de que los guardias de seguridad privada en Tempelhof (la mayoría de los cuales son de ascendencia inmigrante) habían tratado a los refugiados como Untermenschen (subhumanos, un término utilizado por los nazis para referirse a los judíos), quedó claro que la violencia no era prerrogativa de refugiados o inmigrantes del norte de África, pero era constitutivo del campo como tal. La violencia se incorpora al campo, operando a través de múltiples modos de soberanía. La violencia también se dirige con saña contra el campamento: los ataques, especialmente los incendios provocados, se quintuplicaron en 2016. Con estos ataques llega el espectro del regreso de los reprimidos. "¿Cómo podemos usar la palabra “Campo” para referirnos a este campamento en nuestra ciudad?", preguntó un hombre durante una reunión sobre el futuro de Tempelhof. "Todo lo que puedo pensar son esas dos letras temidas". No tuvo que aclarar, ya que lo indecible ya estaba presente, entre nosotros, en la sala: KZ, Konzentrationslager, Campo de concentración. De hecho, los comentaristas de derecha menospreciaron implacablemente la acogida alemana de los refugiados como un reflejo impulsado por el trauma histórico más que por la razón: "Solo estás haciendo esto porque tu abuelo luchó del lado de Hitler".
El campamento, en definitiva, es un espacio frecuentado por una serie de proyecciones, deseos, miedos reprimidos y traumas futuros y pasados. Señala un umbral cuya volatilidad se ve agravada por el hecho de que el Estado parece agotado por estas nuevas realidades, mientras sus representantes (guardias de seguridad privada, por ejemplo) establecen sus propias reglas. El campo es así un espacio marcado por la volatilidad de la ley, la violencia, la policía y la compasión, una zona donde el poder soberano es más una aspiración que un logro real. En este sentido, el campo es un síntoma de una situación europea más generalizada de leyes volátiles y soberanías en proliferación. A partir de esta volatilidad, la crisis actual no se resolvió, sino que simplemente se trasladó a las fronteras de Europa, fronteras mantenidas con fuerza y mediante el flagrante desprecio del derecho europeo e internacional.
La última vez que visité Tempelhof, sus hangares, que antes estaban llenos de olores de comida preparada y el murmullo de más de dos mil mujeres, hombres y niños charlando, jugando, bebiendo té dulce y revisando teléfonos, estaban inquietantemente silenciosos. Los trabajadores estaban derribando tiendas de campaña que el ejército alemán había levantado apresuradamente unos meses antes. Lo que era un espacio que se proyectaba para ser llenado con miles de refugiados entrantes adicionales ahora es una serie de pasillos de concreto resonantes. El cierre de la ruta de los Balcanes tuvo el efecto deseado: mientras los refugiados de Tempelhof avanzaban y se dispersaban por la ciudad, muy pocos refugiados llegaron luego. Europa puede fingir que ha vuelto a la normalidad, por tenue que sea la fantasía. La pregunta es cuánto tiempo y a qué costo se puede mantener.
Fuente: SCA
