Y un día se robaron el cielo
Era un día soleado en la ciudad de Nueva York cuando me di
cuenta de que me estaban robando el cielo.
La primera señal de problemas fue la grúa. Su delgado dedo
apareció sobre el viejo edificio de ladrillo fuera de mi ventana, arañando la
franja de cielo que apenas podía distinguir por encima de los tejados. Mi
cielo. En una ciudad donde puedes torcerte el cuello buscando el cielo,
disfrutaba de este trozo de azul, tan pequeño que podía cubrirlo con mi pulgar.
Me consolé sobre la grúa con la lógica endeble que usé una
vez, luego de descubrir una chinche: ¡Se irá! No lo hizo.
Cuando el esqueleto de metal de un rascacielos se
materializó debajo de la grúa, me dije a mí misma que el nuevo edificio
terminaría pronto. No podría ser mucho más alto.
Pero el esqueleto siguió estirándose. Se elevó sobre el
edificio de ladrillo, luego sobre las ventanas de los apartamentos vecinos,
formando un muro azul precioso detrás de él. Era tan alto, tan delgado, que
comencé a dudar de que las vigas de metal entrecruzadas pudieran ser en
realidad un edificio.
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Estamos viviendo el nacimiento de una nueva especie de
rascacielos que ni los arquitectos ni los ingenieros vieron venir. Después del
11 de septiembre, los expertos concluyeron que los rascacielos estaban
terminados. Los edificios altos que estaban en obras fueron reducidos o
cancelados bajo el supuesto de que las torres altísimas eran demasiado
arriesgadas para ser construidas u ocupadas. “Hubo todo tipo de simposios y
declaraciones públicas de que nunca volveríamos a construir alto”, dijo un ex
arquitecto a The Guardian en 2021. “Todo lo que hicimos en los veinte años desde
entonces es construir aún más alto”.
Hay rascacielos, y luego están los superaltos, a menudo
definidos como edificios de más de 300 metros de altura, pero más conocidos
como las torres de ciencia ficción que perforan las nubes y parecen
representaciones digitales, incluso cuando las miras desde la acera. Primero
los súper altos eran imposibles, luego una rareza. Ahora están por todos lados.
Solo en 2019, los desarrolladores agregaron más súper altos de los que existían
antes del año 2000; ahora hay un par de cientos en todo el mundo, incluido el
Burj Khalifa de 163 pisos de Dubái (una aguja hipodérmica dirigida al espacio),
el Centro Financiero CTF de 97 pisos de Tianjin (que recuerda a una broca
perforando las nubes) y, invadiendo mi cielo, el edificio de Manhattan de 84
pisos, Steinway Tower, un condominio de lujo que se parece al hijo amado de un
recogedor de polvo y una maquinilla de afeitar Mach3.
Algunos superaltos tienen una designación aún más futurista:
superdelgados. Estos edificios se describen alternativamente como "torres
de agujas" o "rascacielos de palillos de dientes" (aunque no
todos los súper delgados son súper altos). Los primeros súper delgados
surgieron en Hong Kong en la década de 1970, aunque últimamente se han
convertido en sinónimo de la ciudad de Nueva York; cuatro súper altos súper
delgados se ciernen sobre el extremo sur de Central Park en un tramo del
Midtown apodado "Billionaires' Row". Los ingenieros de construcción,
al igual que los agentes de modelos juiciosos, tienen diversas definiciones de
superdelgado, pero generalmente están de acuerdo en que dichos edificios deben
tener una relación de altura a ancho de al menos 10 a 1. Para poner eso en
perspectiva, el Empire State Building (uno de los primeros súper altos del mundo,
terminado en 1931) es unas tres veces más alto que ancho, “regordete”, como me
lo describió un ingeniero. Steinway Tower es 24 veces más alto que ancho, casi
tan delgado como un lápiz No. 2, y el superalto más delgado del mundo. Estos
edificios súper delgados, y los súper altos en general, se han basado en
avances de ingeniería para combatir la peligrosa física que acompaña a la
altura. Un artículo de 2021 en la revista Civil Engineering and Architecture
declaró: "No hay duda de que los edificios súper altos y delgados son las
construcciones tecnológicamente más avanzadas del mundo".
Como muchas innovaciones de vanguardia, los súper altos
pueden comportarse de manera impredecible. Con fuertes vientos, los ocupantes
han informado que el agua se derrama en las tazas de los inodoros, los
candelabros se balancean y los paneles de vidrio revolotean. El arquitecto
Adrian Smith, que ha diseñado numerosos edificios superaltos, afirma que uno se
encuentra en el territorio de los superaltos no solo cuando llega a los 300
metros, sino también cuando construye tan alto que se encuentra con
"problemas potencialmente desconocidos". Y, reconoce, “todavía se
están cometiendo errores”.
Los súper altos no son necesariamente buenos vecinos. Sus
sombras pueden alcanzar media milla y pueden magnificar los vientos al nivel de
la calle, batiendo el aire en ráfagas de alta velocidad hasta tres cuadras de
distancia. Muchos neoyorquinos consideran que la proliferación de superaltos de
la ciudad es, en el mejor de los casos, una monstruosidad: "Awful
Waffle" es un apodo para 432 Park Avenue, un condominio de lujo que parece
una tira de papel cuadriculado pegada en el horizonte de Manhattan. En el peor
de los casos, se consideran construcciones sin sentido que exacerban la crisis
de viviendas asequibles de la ciudad, contribuyen al cambio climático y son
tótems de la desigualdad. La generación anterior de superaltos, en su mayoría,
albergaba oficinas, pero hoy en día muchos de los superaltos de Nueva York
están diseñados para servir como hogares para los superricos: "El castillo
moderno, por así decirlo", dice Stephen DeSimone, un ingeniero estructural
que ha trabajado en superaltos en la ciudad. "Vivir en el cielo, como el
resto del mundo, no es lo suficientemente bueno”.
Los superaltos hicieron que incluso los fanáticos de los
edificios altos se pregunten si hemos construido demasiado alto, para muy
pocos, y finalmente hemos ido demasiado lejos. Mirándolos desde la acera oscura
y ventosa, es difícil no preguntarse: ¿hay algo por lo que amarlos?
Fuente: The Atlantic/ Traducción: Maggie Tarlo
