El futuro es analógico
El muro con el que todos chocamos en algún momento durante la pandemia fue digital. Era un muro de videoconferencias, hilos de Slack, cadenas de texto y correos electrónicos. Un muro construido a partir de Netflix y Disney+, Facebook y TikTok, Instagram y la avalancha interminable de tuits urgentes. Era la pared en nuestras manos, en nuestros escritorios y al lado de nuestras almohadas, una pared a la que acudimos para salvarnos, pero seguíamos chocando y luego preguntándonos por qué diablos nuestros cuerpos estaban tan golpeados al final de cada día. El muro era la realidad total desatada del futuro digital, ya que consumía por completo nuestras vidas.
Al principio, tratamos de lidiar con eso recurriendo a otras distracciones digitales: documentales y conciertos transmitidos en vivo, series dignas de atracones, videos de navegación en YouTube, Roblox y Fortnite y otros videojuegos inmersivos, trivia con amigos y stand-up en línea, cócteles en Zoom y juegos virtuales, pero éstas nos dejaron más agotados. El agotamiento simplemente nos envolvió. Nuestros ojos estaban rojos y secos. Nos dolía la cabeza. Hasta que nos acercamos más allá del muro por primera vez en semanas, dejamos nuestros teléfonos y aprovechamos una alternativa analógica. Agarramos lo que había cerca: una novela de bolsillo en el estante, un viejo rompecabezas en la parte trasera de un armario, una bolsa de harina cuyo valor ahora no tenía precio. Construimos ciudades de Lego y aprendimos a hacer carpintería. Arreglamos bicicletas y hurgamos en los jardines. Jugamos con guitarras y amplificadores. Comenzamos con las masas madre, primero porque se agotó toda la levadura y luego porque nos obsesionamos con su alegría primaria y fermentadora. Un sábado, pinté un paisaje de acuarela inspirado en Bob Ross y luego pasé tres horas haciendo pasteles de chocolate. Nos alejamos de lo digital y buscamos consuelo en las cosas que podíamos tocar y sentir con todo nuestro cuerpo.
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Claro, la gente compró elegantes bicicletas Peloton conectadas a Internet y toneladas de otros equipos de ejercicio en el hogar, pero más que eso, salimos. Caminábamos hasta que nos dolían las piernas y a todas horas del día. Bicicletas, esquís, raquetas de nieve, tablas de surf, raquetas de tenis, cualquier cosa que tenga que ver con acampar: si te sacaba de ahí, tenía una gran demanda. Lagos y ríos llenos de paddleboarders. Los parques, las playas y los campamentos se llenaron con el repentino descubrimiento por parte de la humanidad de que necesitábamos ir más allá de nuestras pantallas si queríamos sobrevivir a esto. Las rutas de senderismo se sentían como la hora pico en una acera del centro. Nuestros cuerpos querían salir.
“Sospecho que no es solo el hecho de que la gente salió de la casa lo que recordarán”, dijo Richard Louv, educador de la naturaleza y autor de Last Child in the Woods, sobre el repentino auge de la recreación al aire libre durante la pandemia. “Creo que recordarán cómo se sintieron cuando salieron”. Louv reside en las colinas remotas del sur de California, donde camina al menos ocho kilómetros al día. Con frecuencia comenzará de mal humor, a menudo impulsado por algo que ha leído en las noticias, y para cuando llegue a la cima de su segunda colina y vea la huella de un león de montaña en una capa de nieve, su perspectiva habrá mejorado. Esa es su esperanza para el legado de la pandemia: que miles de millones de personas en todo el mundo experimentaron algo similar, una sobredosis de lo que él llamó la "vida reducida" de las comodidades digitales en interiores, y luego redescubrieron la hermosa incomodidad que sentimos al aire libre. “Creo que recordarán el vínculo que establecieron con sus familias”, dijo Louv. “Se darán cuenta de que es un sentimiento diferente al que tenían cuando miraban Netflix. La gente miraba televisión al principio, pero ¿cuántos la ven tanto ahora? Probablemente no tantos, supuso Louv. Las experiencias que más se quedaron grabadas en la gente siempre fueron las que estaban al aire libre, en la naturaleza, lejos de una pantalla: caminar en una tormenta de nieve sorpresa en el Día de la Madre, la primera ola limpia que atrapé surfeando en ese loco día de diciembre, saltando del muelle con mi niños en el agua fría de Georgian Bay. “Nadie recuerda su mejor día viendo la televisión”.
La pandemia fue tan estresante porque borró nuestro sentido del tiempo. Por un lado, parecía como si el mundo estuviera fuera de control. Encendíamos las noticias o revisamos nuestros teléfonos, y la información nos pasaba en cascada, más y más rápido, más violentamente y con consecuencias aterradoras. Mantenerse al día era imposible. Siempre había otro correo electrónico para responder. Cada actualización traía más noticias sombrías para digerir y responder. El hilo de Slack nunca termina.
Pero tu cuerpo estaba quieto. No habías salido en tres días y habías estado vistiendo la misma ropa harapienta durante tanto tiempo que en realidad olvidaste que tenías otra ropa. ¿Te has duchado esta semana? ¿Qué semana fue esto? ¿Cuánto de esto se debió a las circunstancias únicas de evitar un virus contagioso y cuánto fue simplemente el subproducto de pasar más tiempo online?
“Una de las cosas que hizo la pandemia fue obligar al mundo entero a pasar por un taller global en lentitud, al mismo tiempo que nos obligó a hacer más digitalmente”, dijo Carl Honoré, autor del éxito de ventas Elogio de la lentitud y defensor de un ritmo de vida más centrado en el ser humano. “Se acentuó ese experimento de encontrar el equilibrio adecuado entre lo digital y lo analógico”, dijo. “Incluso antes de que llegara la pandemia, todo el utopismo de Silicon Valley había seguido su curso, y la gente decía que había aspectos que surgían de lo digital que eran útiles, pero no queríamos tirar al bebé con el agua del baño. La gente decía: 'Sí, quiero que mi conexión de banda ancha sea más rápida, pero aún quiero cenar con mi familia'".
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Durante décadas, Honoré vio cómo el mundo caía presa de la falsa promesa de un futuro digital sin fricciones, una tiranía de optimizaciones nunca cumplidas, donde cada actividad (trabajo, conversaciones, comidas) tenía que ser maximizada en rendimiento y minimizada en tiempo, como un proceso de la línea de montaje que Henry Ford exigió que se acelerara. “La mayoría de las cosas interesantes en la experiencia humana necesitan fricción”, explicó Honoré, y se benefician de un enfoque más lento: cocinar, creatividad, trabajo reflexivo, conversaciones significativas, relaciones. “La optimización digital solo conduce a una forma superficial de ser”, dijo. “El culto a la no fricción: elimina los matices, la textura, la profundidad, la solidez y todas esas cosas que necesitamos como seres humanos”. La tecnología digital tiene un sesgo inherente hacia la velocidad. La estrella polar de Silicon Valley es la aceleración. Durante años, compramos esto, incluso para nuestra salud, invirtiendo en rastreadores de actividad física y cintas de correr conectadas, aplicaciones de atención plena y máscaras de análisis del sueño, hasta que de repente nos quedamos solos en casa y nuestros cuerpos y almas nos pedían a gritos que redujéramos la velocidad. Por una vez, en realidad escuchamos. Paramos y salimos a caminar. Horneamos la masa fermentada y pasamos días trabajando en un rompecabezas de 300 piezas de una cascada. Decapamos cosas y construimos cosas de madera y escribimos cartas y en realidad disfrutamos del lapso de tiempo que siempre había estado allí, pero habíamos estado demasiado preocupados con el relleno para apreciarlo realmente.
“Los momentos de crisis nos enfocan a mirar lo que realmente importa”, dijo Honoré, y señaló que la Revolución Industrial condujo a la respuesta lenta del movimiento Arts and Crafts, los ideales naturalistas de Henry David Thoreau y John Muir, los parques nacionales, las vacaciones pagadas y los fines de semana. La falsa creencia era que el futuro inevitablemente tenía que ser más rápido que el pasado. “Si quieres toda la velocidad, siempre habrá un retroceso con la lentitud”, dijo. “Cuanto más presiones la velocidad, lo digital y lo virtual en las personas, más te presionarán con cosas lentas, analógicas, duras y físicas”. El optimismo de Honoré se debió, en parte, a la duración de la pandemia. Cuanto más practiquemos hábitos lentos, más posibilidades tenemos de que se queden con nosotros a largo plazo, como la caminata de siete millas alrededor de Londres que Honoré comenzó a hacer durante la primera cuarentena y continúa hoy.
Conciencia. Alegría. Temor. Un sentimiento de pertenencia. Calma. Conmoverse. Estas eran las cosas por las que de repente estábamos desesperados mientras languidecíamos en nuestros hogares, saltando entre pantallas. Queríamos participar en algo. Un trozo de masa. Un rompecabezas. Aire fresco y árboles. Agua y nieve. Un momento compartido de contacto físico con otros seres humanos. Queríamos lo que el filósofo Edward S. Reed llamó una experiencia primaria: un encuentro de primera mano con el mundo. Algo sin mediación ni filtros, totalmente absorbido por nuestros cuerpos y no moldeado, de ninguna manera, por algoritmos. “Es en la experiencia de primera mano, el contacto directo con las cosas, los lugares, los eventos y las personas, donde descansan en última instancia todos nuestros conocimientos y sentimientos”, escribió Reed en The Necessity of Experience. La experiencia analógica es el verdadero negocio. El código fuente. El punto de referencia con el que se mide cada experiencia digital de segunda mano. Cuanto más nos alejamos de eso y más priorizamos la información procesada y las experiencias digitales predecibles, peor se vuelve nuestra experiencia de vivir en el mundo real. Cada vez que elegimos el servicio de Zoom en lugar del real o la bicicleta Peloton en lugar de un paseo al aire libre, estamos optando por el equivalente de comida rápida de la vida: más rápido, más fácil y más conveniente pero, en última instancia, insatisfactorio, tanto para nuestros cuerpos como para nuestras almas. “¿Podemos recuperar nuestro coraje como individuos lo suficiente como para buscar experiencias reales, vivas, peligrosas y amenazantes?”, preguntó Reed. “Estar vivo es disfrutar de los riesgos y aprender de los errores. ¿Podemos unirnos para volver a aprender la verdad básica de la vida humana de que la experiencia vivida es fundamental para nuestro bienestar?”. Espero que sí.
Fuente: The Walrus/ Traducción: Horacio Shawn-Pérez
